entre simulacros
de ausencia
y de tristeza
ella habita
a golpe de recuerdo
las horas
los m i n u t o s
en donde aún
después de tanto tiempo
sus olores merodean
por la memoria
Llueve
y el eco de su voz
tan amargamente tierna
suena en cada gota
en cada línea
mientras su alma
asustada se refugia en el papel
y se le escapa por las manos
letra a letra
lento
Alguien
allí mismo bebe
de los nombres
y de las imágenes
bajo una lampara
donde a contraluz
las palabras
se iluminan hacia
dentro
frágiles y mínimas
como aquella voz
recorriéndole
la piel
Piensa
que detrás de los deseos
y de la carne
el miedo entra por los ojos
y los huesos
que alimenta al olvido
y hace espacio en la habitación
por si la soledad regresa
acompañada
Luego
el colchón reclama su presencia
cosa de cansancio
hay que trabajar por la mañana
—se dice—
como quien quiere escapar de sí mismo
cerrando los párpados
y apretando los puños
bajo las sabanas
No existe
—concluye—
el ritual adecuado
ni la música precisa
para que en esos momentos
el laberinto de la noche
le conduzca a alguna parte
donde sus voces se encuentren
tocando con palabras sus insomnios
Picture by Boudreau