Yo no soy poeta. Y sí, las compongo en el aire. So...
Hoy es suficiente
imaginarte así
minuciosamente descalza
terriblemente desnuda
con tus palabras pequeñas y
una flor atada en el tobillo
como si tu hogar fuera éste
en el que falta espacio
para los balcones
y las preguntas.
Hoy basta con revolver
con violencia los cajones
de esta habitación polvosa
y obscura —la memoria—
para inventarte, para
mitigar el olvido y
no volverme loco (¿no volverme loco?)
Pero entonces se abre
una herida en el aire
-hay cosas que poco a poco
nos van salvando la vida-
y todo esto es mentira:
y llueve de pared a pared
de ti sólo la ausencia
de mí sólo (solo) el deseo
y el deseo es precisamente eso:
lluvia, ausencia
[sed de ti.
5 comentarios:
La ausencia es una tortura, la que nos vuelve mas IMPOTENTES ...
Oh, bendito DESEO (léase: carencia de algo) que sigue y sigue, cual motorcito, haciendo que la máquina se mueva. Afortunado usted que sabe que aun lo recordado no es más que un invento propio. Ojalá no se le termine la SED. Que siga creando mecas a las que aspira llegar. Que siga tratando de escapar a ese lugar al que ya ha llegado: la locura. En fin, que siga imaginando...
No recuerdo a quién le escuché una frase que me ha venido dando vueltas desde hace muchos años: "tu ausencia es mi presencia", asumir la falta de alguien o algo como parte de mi personalidad. Llueven las ausencias de esos alguienes en mi vida, llueven de pared a pared, llueven copiosamente, como esas lluviecitas, dirían los argentinos, que no matan pero qué bien chingan... Muy bien señor, maravilloso poema.
LA VERDAD ESTOY USURPANDO EL NOMBRE DE MI NOVIO...PERO ES QUE ANDO VISITANDO BLOGS DE LITERATURA A VER QUE ENCUENTRO, EL TUYO ME PARECIO MUY BUENO, SOBRE TODO ESTO QUE ESCRIBISTE, EN FIN, OJALA PUEDAS CHECAR LA PAGINA DE MI NOVIO Y SUS LINKS, Y DEJAR ALGUN COMENTARIO...
GRACIAS
Usté no será poeta, pero no las compone en el aire: las compone en el espacio!, ah, qué mi chavo.. le digo...
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