Camino en rectángulos
como buscando a l e j a r m e
(de mí mismo)
—asqueado de clichés—
pero me encuentro [¿me encuentro?]
casi como siempre
con la cruel duda
de estar sin ser
[—Y Heiddegger enarca una ceja, sonriente—]
me encuentro —decía—
con el abandono
a ritmo de frases insípidas
que a pesar de todo
hieren como un lastre
y rasgan el aire
en busca de sus ojos
queriendo (no) desear
el más leve rastro
de su cuerpo
como quien decide
que la soledad es
menos que un pretexto
y muere poco a poco
sin darse cuenta de
que las palabras,
etcétera.
¿Será que esto
no es olvido
sino ausencia?
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