miércoles, marzo 30, 2005

Notas sueltas

Nunca me suicidaría. Sería incapaz. No porque le tema a la muerte o porque ame la vida. Ésas son romantiquerías judeo-cristianas, salidas aún más fáciles que el mismo suicidio. Mi imposibilidad es más tangible: no podría hacerlo porque me repugna terriblemente la idea de un cuerpo que da sus últimos estertores en medio de un charco de sus propias secreciones. Asco.

*

Jaguares/Caifanes nunca me han gustado: no son más que el reverso de la más patética banda que haya existido jamás: Maná (horror, horror).

martes, marzo 29, 2005

Perros y gatos

Me gustan los gatos. Si golpeas a un perro se aleja aullando y con el rabo entre las patas. Si lo llamas cinco minutos después, acude sin rechistar, moviendo alegremente el rabo y saltando a tu alrededor. Si lo golpeas otra vez, se alejará de nuevo. Pero volverá. No lo dudes. Puedes repetir la operación casi hasta el infinito con la seguridad de que el can regresará una y otra vez. Tal vez quede, después de algunos golpes, un poco huidizo o arisco. Pero tras un leve jugueteo, el perro olvida el maltrato y mueve la cola alegre. En cambio, si le haces lo mismo a un gato, las cosas son radicalmente distintas: primero te observa desde esa distancia que te hace pensar que en su mente opera un razonamiento profundo, algo parecido al deseo de venganza. Se relame los bigotes con placer casi planificador. Luego va y orina tu colchón, rasga tus muebles y espera a que duermas para… Ante un maltrato, la actitud reflexiva del gato parece decir: “cuando menos lo esperes”. La del perro, marcada por la imbecilidad, dice: “a sus ordenes, Amo”. Sé que soy yo, qua ser humano, quien le imputa cualidades humanas a los animales (i. e. inteligencia, imbecilidad). Pero creo que hay algo más detrás de todo ello. No soy biólogo, por lo tanto, sólo puedo intuir que el perro ocupa un lugar inferior al del gato en la escala evolutiva. Quizá los hechos duros lo demuestren. ¿Acaso no es verdad que en la calle hay más canes atropellados que gatos? Ni qué decir de los perros callejeros: una plaga. ¿Gatos callejeros? Pocos. Los gatos son animales dignos, considerados deidades en algunas culturas. Lucen su porte majestuoso a pesar de andar hurgando en la basura. En cambio, ¿cuando se ha visto a un perro callejero limpio, sin sarna o pulgas? ¿Cuándo se ha visto a un perro trepar a los techos y correr elegantemente por las cornisas? El perro es un ser rastrero, de nivel del piso, condenado, cuando mucho, a saber de la libertad desde el techo de una casa. El gato se mueve libremente por las azoteas. Mientras que el perro le teme a la oscuridad, el gato es el señor de la noche. Con hambre, el perro se come hasta su mierda (trata de ofrecerle sobras a un gato). El gato, si lo requiere, caza su comida, siempre en soledad. Los gatos no son, de hecho, animales gregarios. A los gatos les importa un soberano pepino el reconocimiento del otro. Los gatos no se huelen el trasero como signo de su mayor y más evolucionado proceso identitario. Se juntan sólo para desfogar el cuerpo con elegante promiscuidad. Seguro, el perro es una mascota, te hace compañía, acata las reglas y es noble. Pero a veces, muchas, la nobleza no es más que estupidez disfrazada, subordinación velada, disponibilidad a todas horas, esclavitud de collar y croquetas (sé de cierto que puedes patear a un perro durante todo un día y toda una noche, y éste vuelve por sus migajas de cariño una y otra vez ¿hay mayor imbecilidad que esa?). En cambio, el gato es sutilmente maquiavélico, dominante. Trata de ordenarle a un gato que vaya por la rama que arrojaste, o que te traiga el periódico o las pantunflas. Los gatos están más allá del servilismo. Al contrario, te utilizan, permiten que vivas en su casa. Es por ello que la imagen de un gato con correa resulta, cuando menos, ridícula. Los gatos son soberbios, complejos, engreídos. Los perros son humildes, diáfanos, elementales. Sí, me gustan los gatos. No lo dudes: dale vida de perro a un gato y se irá para siempre.

miércoles, marzo 23, 2005

Sueño dentro de un sueño

Creo que la trama tiene potencia.
Pero no me gustó el final.
Se aceptan sugerencias...
Elisa miró su reloj. La cita con Manuel no sería sino hasta dentro de tres horas y el restaurante donde se verían estaba a un par de calles. Hacía calor y había que matar el tiempo. Pensó en ir a alguna de las librerías cercanas, o a tomar un té en cualquier lado, pero ninguna opción le atraía demasiado. «Libros usados», pensó. «Tal vez encuentre algo para él». Caminaba mirando en el piso, entre absorta y divertida, las variaciones que producía su sombra. «Pobre de ti, destinada a arrastrarte a mis pies y seguirme los pasos», murmuró, esbozando una sonrisa. Alzó la vista y, sin detenerse, se miró de reojo en el cristal de un aparador. El reflejo le confirmaba que ya no tenía veinte años, pero todo seguía estando en su lugar. Estaba contenta y se le notaba en el rostro. Sonreía. Pensaba en Manuel, en lo poco que sabía de él, en lo mucho que lo deseaba. Casi por accidente, miró en el reflejo un pequeño letrero en la acera de enfrente que le llamó la atención [bulC eniC .nóicaruguanI narG yoH]. Sin pensarlo, atravesó la avenida y pidió un boleto. La mujer que despachaba era enorme y parecía estar atrapada en el pequeño cubículo de la taquilla. Había algo raro en aquellos ojos pequeñísimos que parecían hundirse en la enorme cara de aquella mujer. Era como una especie de complicidad, como si sonriese con la mirada. «Estás loca, mujer», dijo Elisa para sí. «Sonreír con la mirada. Qué cosas se te ocurren». No se preocupó por averiguar el nombre de la película o si ésta ya había comenzado. Total ¿qué era lo peor que podía pasar? ¿Qué la película fuera mala o que ya hubiese iniciado? Eso no tenía importancia. Seguramente adentro se estaría más fresco que en la calle y la espera sería más llevadera. El acceso a la sala estaba en el fondo de un pasillo un tanto oscuro. En los muros de los lados colgaban carteles que anunciaban los próximos estrenos de películas extranjeras con actores desconocidos y nombres extraños. El rítmico eco de los pasos de Elisa resonaba con fuerza. Tac.tac. tac.tac. «De seguro este lugar le va a encantar a Manuel. Habrá que traerlo aquí», pensó Elisa.

Un hombre de estatura increíblemente pequeña era quien recogía los boletos. Vestía un saco rojo con botones dorados que le quedaba un poco grande. Una cicatriz le atravesaba la mejilla izquierda. «Por aquí, que se divierta», dijo el hombre de estatura increíblemente pequeña al tiempo que abría una pesada cortina de terciopelo. Detrás de la cortina se abría una oscuridad impenetrable. Elisa sintió escalofríos al ver el modo en que sonreía el hombre de estatura increíblemente pequeña, mientras le indicaba el camino hacia el interior de la sala. Entró. Tardó un poco en acostumbrarse e la oscuridad. El lugar estaba impregnado de un aroma peculiar. Nada desagradable. Más bien al contrario. Tanteando las paredes del estrecho pasillo Elisa llegó a una sala no demasiado grande. Al fondo resplandecía levemente la pantalla y parecía que todas las filas estaban ocupadas, salvo la última, en donde no se había sentado nadie. Elisa ocupó el asiento de la hilera central. Las butacas eran bastante cómodas y se preparó a disfrutar lo que viniera.

Hasta entonces se percató que la película ya había comenzado. Era en blanco y negro, con un tono casi amarillento. En la pantalla, la escena mostraba una sala cinematográfica en la que se proyectaba un filme acerca de una sala cinematográfica en la que se proyectaba un filme acerca de una sala cinematográfica en la que se proyectaba un filme acerca de. No había diálogos. Solo una especie de susurro grave, un vaivén sonoro que le produjo escalofríos a Elisa, quien miraba atenta. Ahora, en la pantalla se veía cómo desde la última fila una mujer se inclinaba para interrogar a quien ocupaba el asiento de enfrente. Al tocarle aquel hombro, la mujer sorprendida miraba cómo la cabeza del sujeto en cuestión caía al suelo. En ese momento se encendían las luces y la mujer se daba cuenta aterrorizada que los espectadores no eran sino maniquíes desnudos. Al mismo tiempo, como salido de la nada, aparecía un hombre de estatura increíblemente pequeña que estrangulaba a la mujer sin que ésta pudiera hacer nada. La última escena mostraba un acercamiento extremo a los ojos de la mujer, los cuales poco a poco se iban quedando sin vida. La imagen se desvaneció hasta que la sala quedó sumergida en una oscuridad total. Apareció la palabra FIN. Luego las luces se encendieron abruptamente, pero nadie se movía de su asiento. Afuera se oían voces. Elisa fue la primera en salir. Al fondo del pasillo, cerca de la puerta de entrada, distinguió recortados a contraluz al hombre de estatura increíblemente pequeña y a la mujer enorme que, fuera de la taquilla se veía aún más grande. Parecían discutir entre sí. El hombre de una estatura increíblemente pequeña miró a Elisa con un odio terrible. Bufaba, mientras enredaba el cáñamo entre sus callosas manos.

lunes, marzo 21, 2005

Al fin...

Luego de darme de topes en la pared, finalmente logré cambiarle de rostro a este polvoso blog. Aún no está del todo terminado, pero creo que ahí va. Conforme pasen los días iré actualizando la lista de links y le agregaré tagboards y cosas similares. Chido por los correos de la raza que me hizo el paro con la onda del html y el CSS (What???!!!.Je je.)...

Felices vacaciones (gracias por dejarnos medio vacía la ciudad)...

viernes, marzo 18, 2005

Oooppss.

Otra vez problemas con el template. Creo que esta cosa necesita un major redesign. Je Je... El fin de semana le doy una retocadita...

martes, marzo 15, 2005

Response

Hace unos días escribí algunas reflexiones que me provocó el filme de Constantine. Entre otras cosas, argumentaba que en dicha película se ponen de relieve aspectos relacionados con el fantaseo gringo acerca del terror(ismo) y los peligros que éste conlleva. También mencionaba que precisamente este fantaseo ha conducido a las altas esferas gubernamentales del vecino país del norte ha “ayudar” a disminuir en otros países los déficit de democracia que pudieran tener (i. e. Irak). Sobre todo en aquellos países que constituyen (quién sabe por qué) un peligro para la Unión Americana. A raíz de lo anterior, hubo en este blog varios comentarios que, de manera acertadísima, me señalaban que yo le otorgaba demasiado crédito al director del filme. (Je, ¡hasta en la calle me interpelaron!: me estaba tomando un cafecito donde siempre, cuando alguien se acercó y me dijo que… etcétera). Tanto Noemí Guzik como el Maese Ivanovish (dos de mis más favoritamente frecuentados blogs) coincidían en este punto. Y creo que tienen mucho de razón. Por ejemplo, Maese Ivanovish me indica que la idea de la Nueva Izquierda Latinoamericana está bien fundada. Sin embargo no está de acuerdo con la premisa de la que parto, es decir, de la importancia que tienen las primeras escenas del filme para el desarrollo de mi argumento. En ellas ocurre que un paisano encuentra la Lanza del Destino envuelta en una bandera presumiblemente nazi. Resulta que la mano con la que el mexicanito toma el envoltorio es la izquierda, y el paisano lleva una chamarra roja. Es a partir de estos detalles que derivo mis reflexiones ciertamente paranoides y reconozco que Ivanovish y Noemí tienen mucha razón en sus sólidos comentarios.

No obstante, por jugar un poco y conversar con Noemí e Ivanovish, trataré de “defenderme” (entrecomillo la palabra porque la defensa implica un ataque previo. Y yo, en ningún momento me he considerado atacado, ni creo que las intenciones de N e I fuesen tales). Sé de cierto que es muy raro que en el desarrollo de un filme ocurran accidentes: se deciden hasta los más mínimos detalles y una misma escena se realiza hasta docenas de veces, experimentando con ángulos, distancias, luces y detalles de esos. Por ello, creo que no es gratuito que la chamarra fuese roja, que el brazo fuese el izquierdo, que la bandera fuese nazi, y que el descubrimiento haya tenido lugar en México. En otros textos pegosteados aquí mismo he planteado que el cine gringo (y sobre todo el de corte jolibudense y comercial, porque hay producciones independientes que valen mucho la pena) constituye un acceso pertinente al fantaseo gringo con respecto a aquello que les aterra. Sin duda, el 9/11 constituye un parteaguas y permite ver lo anterior con mayor claridad. Pero desde mucho antes, el cine gringo ha condensado los peores temores de su sociedad. Ejemplos sobran y no vale la pena enumerarlos. Quizá cometo el error de otorgar demasiado crédito a los directores de los filmes que someto a interpretación, aunque he tratado de enfocarme en el filme en sí, y no tanto en las intenciones de los realizadores. Recordemos que toda creación artística tiene un contexto. La creación no ocurre en el vacío, ni los artistas son entes que se colocan por encima de la sociedad y atraviesan el pantano sin mancharse el plumaje. No. Eso es un mito. Particularmente, no creo en el genio kantiano. Menos en la anquilosada e infantil postura de la escuela de Francfort en la que se señala que los medios masivos de comunicación (i. e. el cine) constituyen aparatos ideológicos directos y se asume que el espectador es idiota y todo se lo cree. Más bien, me parece que existen otras instancias analíticas que posibilitan una labor interpretativa de los contenidos. En este sentido, con referencia específica a Constantine (en tanto producto terminado y más allá de las intencionalidades del director), es innegable que los elementos en los que baso mi argumento existen, ahí están, invariables, por más que uno vaya y vea la película una y otra vez. Ahora bien, la interpretación de esos elementos es mía. Soy yo quien atribuye una vinculación entre esa escena y aquello que los gringos consideran como aterrador, peligroso, dañino para su sociedad. En este caso, considero que opera un desplazamiento de la fuente del terror hacia lo mexicano. Y esta opinión tampoco ocurre en el vacío: remitámonos al más reciente libro de Samuel Huntington, o al informe de la CIA citado en mi post. Con mucha razón, Ivanovish señala que América Latina no ha representado ni representará una fuerza opositora como o fue la Unión Soviética, o como lo son China o Corea. Sin embargo, la inmigración ilegal en términos de servicios de salud, empleo, cultura, valores, etc., constituyen una cuestión de seguridad nacional para los EU. Ni qué decir de los movimientos de la Reconquista de Aztlán, o el posicionamiento latino en las altas esferas gubernamentales. Como sabrán, hay sectores gubernamentales WASP que cuestionan fuertemente lo anterior. Si la Guerra Fría que partió al mundo en dos hasta finales de la década de los ochenta se realizó en el terreno económico, creo que las nuevas guerras se librarán en terrenos culturales. Constantine refleja ese argumento de manera clara. Finalmente creo que el cine constituye un buen acceso a esos campos de batalla. No me cabe la menor duda.

PD
Por cierto, Maese Ivanovish, usté quiere patear a los gringos por hacer malas películas. Venga a la muestra de cine mexicano convertida en festival internacional. Aquí se le ponen de modito. Figúrese que están celebrando nada más ni nada menos que a John Waters. Ja.

PD2
¿Alguien sabe cómo diablos le quito el color moradito a los links? Me desespera y no tengo ni la más mínima idea de cómo hacerlo... Je je.

jueves, marzo 10, 2005

Tiempo fuera

¿Acaso siempre el tiempo es oro y la ociosidad es la madre de todos los vicios? ¿Qué hacer ante los hombres grises que intentan domesticar el tiempo atándolo a sus muñecas? Einstein, viejo sabio y terrorista de la ciencia, que se empeñaba minuciosamente en perder el tiempo, ofrece una clave: sacarles la lengua.
*
Patética ironía: quizá las tres mejores maneras de perder el tiempo sean dos: la lectura ávida de los siete [cansadísimos] tomos en los que Proust se divierte buscando, (¡ja!), el tiempo perdido.

domingo, marzo 06, 2005

Busy Week

El proximo martes 8, en el contexto del Pre-Alas, participo en una mesa de trabajo denominada "Juventud y sociedad en América Latina". Expongo una texto titulado: "¿(Des)(Cons)truyendo la democracia? culturas políticas juveniles en Guadalajara, México". Va a ser en el CUCSH, a eso de las 16:00. Entre el 9 y el 12, en el XXIV Encuentro Cultural y de Investigación sociología 2 0 0 5 presento otro texto llamado: "Y sin embargo, se mueve: jóvenes y culturas políticas en Guadalajara", también en el CUCSH. En este mismo evento, el día diez, tocará Azevrec (banda de death metal en donde toco la lira), ahí mismo, en el CUCSH. A ver cómo me va con tanto rollo. Si pueden, ahí se ven.

sábado, marzo 05, 2005

Mara

Mara es un personaje que juega un papel crucial en una especie de novela que estoy tratando de escribir... Se aceptan consejos y sugerencias...
Desde siempre le había fascinado ver brotar su sangre. Sólo así —decía— era capaz de estar un poco más segura de que eso que conocía como Mara no era sólo un sueño o un patético personaje de cuento. Cuando se sentía seca por dentro, como una rama o como una muñeca de porcelana, cogía el estuche con las navajas y se hacía un pequeño corte: primero veía la capa de piel blancuzca; luego, los capilares rotos iban tiñendo de rojo la herida hasta que el líquido desbordaba la piel abierta. Dolía, sí, pero había algo en aquellas pequeñas muertes que la hacían sentir viva. Era paradójico: como recorrer un camino conocido que se renueva con cada mirada: sacar la llave del bolso, insertarla en la cerradura, dar vuelta, empujar la puerta; y cada vez una llave diferente, o una puerta distinta, pero siempre detrás de todo, la misma sensación de vacío y reconocimiento, de puerto de llegada desde el que sólo es posible partir. Las minúsculas cicatrices en sus piernas y brazos significaban una especie de ancla, tal vez un mapa en el que se encontraba con aquello que sentía era más grande que ella y que, al mismo tiempo, era ella misma, es decir,

una gota cae, otra

un asidero al cual se aferraba cada vez que se sentía desaparecer. Para ella vivir [¿vivir?] era más bien una especie de prólogo, un pequeño aperitivo que la preparaba para algo que estaba por venir y que pre-sentía más grande que todo lo que podía ver y tocar. Se imaginaba ese algo como un animal agazapado, siempre detrás o por debajo de las cosas, una sonrisa que de pronto se transforma en mueca, una tarántula debajo de la almohada, y cosas por el estilo. No era horrible, sino al contrario. Ello la situaba como por encima de sí misma, en una especie de distanciamiento que le permitía contemplarse detenidamente, extrañada, pero reconociéndose a veces. Mientras le llegaba aquello a lo que se refería como “la verdadera vida”, Mara simplemente se dejaba llevar. De cuando en cuando tenía “accesos de realidad” —como los había bautizado Mauro— en los que se quedaba absorta mirando fijamente un trozo de papel brillante, en un vidrio rojo o, —aún a riesgo de su integridad física— la planta que da flores lila e insiste en crecer en medio de la carretera a pesar del incesante tráfico.
_____Una gota púrpura cae al lavabo. Otra. El líquido espeso se mezcla con el agua acumulada. Está tibia. Con cada gota que se precipita se forma algo como una pequeña nube ocre; luego se diluye dejando unos finos hilillos que terminan por desaparecer. Mara observa cómo el agua se va oscureciendo cada vez más. Alza la vista y se mira en el espejo. Las marcadas ojeras le dan un aire de seriedad que la hace parecer algo vieja. Sonríe. Parece como si no fuera ella la que está ahí, en el cuarto de baño de Mauro, desangrándose. “Ésta es la vida”, piensa Mara mientras trata de cubrir la profunda herida en diagonal que le atraviesa la muñeca. Le tiemblan las manos. Tiene la garganta seca. “Me va a quedar una cicatriz horrible”, piensa. Quiere gritar; no, no quiere. Todo se vuelve borroso, confuso. Siente frío y nauseas. Las piernas no le responden. Esto no está saliendo como lo había planeado. Intenta sonreír antes de. Plaf.

martes, marzo 01, 2005

Azevrec está en la casa...






Yo soy el "poser" de la guitarrita blanca y la camiseta de Tool. Je.